As palhaças de Madre Vieja

Melqui, Didi e as palhaças de Madre Vieja

Estava ansiosa para me sentar e escrever. E não, não é sobre o corte de relações com a Colômbia ou sobre as "ameaças" de invasão do EUA. No sítio onde eu estava, embora houvesse televisão, só a usei para ver uma "Escrava Isaura" dobrada em espanhol e um programa sobre a vida  selvagem do nosso amigo David Attenborough com  menos 20 anos.

São só duas horas de carro desde Caracas - qualquer coisa como 100 quilómetros num Toyota Corola bem rodado, a respirar intensamente combustível pelas janelas abertas - mas a diferença é abissal. O primeiro dia foi duro. O clima desafia todas as nossas resistências. Mais calor, muito mais humidade e os mosquitos não perdoam nem as visitas. Meia hora sem ventoinha (impede-os de voar), devido a uma quebra de electricidade, e toda e qualquer parte do meu corpo ficou marcada. Misturem tudo isto com as minhas habituais insónias quando mudo de sítio e a minha misteriosa alergia de pele e imaginem a minha figura. O segredo é estar sempre em movimento, nunca parar, o que significa, por exemplo, não dizer que não a um jogo de dominó ou Memória com a Melqui, a menina que vive na casa, ou deixar que ela me fizesse penteados com ganchinhos amarelos. Eu, de facto, não me conheço.

Mas depois chegaram as adolescentes  a quem a Didi, uma holandesa incansável, inesgotável,  além de fundadora e directora  do Centro Madre, havia atribuído a tarefa de organizar o Dia del Niño no seu próprio casario, Madre Vieja, com a nossa orientação. Escolhemos os fatos de palhaço, lindíssimos - em tempos funcionou ali uma cooperativa de costureiras - ensaiámos pinturas faciais, pintámos cartazes, comprámos apitos,  balões, purpurina, decidimos que histórias contar, que danças dançar e que jogos jogar, e enfiámo-nos todos nas traseiras de um camião mais velho do que eu, a anunciar a tarde de festa. Foi um sucesso. As miúdas foram umas animadoras inscríveis e, mais importante que tudo, sentiram-se super orgulhosas do trabalho que fizeram, ali e também no casario vizinho, El Tesoro - talvez por estar tão bem escondido. Eu dei por mim com uma fila interminável de meninos e meninos à minha frente à espera de una "estrella" ou uma "culebra" na bochecha. As cobras verdes com pintas pretas foram um sucesso e eu, apesar de ser a pior desenhadora do mundo, fui uma verdadeira Da Vinci (vestida de palhaço, é certo) segundo a "crítica especializada".    

  

  

Os cinco casarios com quem o Centro Madre trabalha são na realidade comunidades muito pequenas, separadas por meia dúzia de quilómetros, que não se conhecem, nunca se visitaram. Descendem de escravos africanos mas não conhecem o seu passado ou pelo menos não se esforçaram por conservar uma literatura oral sobre a própria história. Não se orgulham dela; apagaram uma identidade e não esperam muito da vida, nem de si próprios. Ser mãe, mesmo que aos 15 anos, é  a única forma de reconhecimento que uma mulher ali pode ter. Ler, escrever, descobrir, inventar, criar foi algo que estas adolescentes descobriram há uma década  no centro comunitário e que entregam agora como um testemunho aos seus irmãos, primos e vizinhos. Vou voltar no próximo fim-de-semana, para mais dois casarios.

Beijinhos a todos e em especial ao Alex que, por mim, inscreveu-se no blogger e já faz comentários e tudo, e tudo e tudo, como as pessoas que têm facebook e essas coisas de coscuvilhice da vida alheia.